Ero seduta accanto al camino, con lo sguardo perso tra le fiamme, quando un frammento di fuliggine si è staccato dalla cappa ed è caduto a terra. L’ho raccolto d’istinto e ci ho immaginato un universo buio, vellutato, a tratti malinconico. A camino spento, ho raschiato via la fuliggine rimasta e l’ho mescolata all’oro e alla resina. Questo è il mio racconto di quello che resta quando tutto si è consumato. Di ciò che viene dopo la fiamma, quando il calore è solo una traccia, ma continua a scaldare, sottopelle. Il buio della fuliggine fa da padrona, eppure l’oro si fa strada, come un ricordo che scalda anche se lontano. Addosso lascia la stessa sensazione di certe sere d’inverno, quando il fuoco è spento, ma nell’aria c’è ancora il suo profumo.